l'Attente

Plus, plus, moins. Cette comptine résonne comme un tic-tac. Plus, plus, moins. Elle n’a jamais aimé attendre. Le simple fait de regarder le temps passer lui est insupportable. Léna a un sentiment de perte de temps, de vide. Plus, plus, moins. L'attente est une chose sur laquelle elle n'a pas de prise, le temps s'écoule et elle n'y peut rien. Ces cinq minutes lui paraissent interminables. Plus, plus, moins. Vingt jours auparavant, la jeune femme a enfin dit oui pour le deuxième. Cela fait trois ans qu’il attend, qu’il espère. Un soir, sur un coup de tête, elle a finalement accepté.

Les souvenirs traumatisants de la première grossesse se sont-ils estompés ? Peut-être. L’envie de s’engager dans une nouvelle aventure ? Elle ne saurait le dire. Elle est prête, malgré tout, à recommencer.

Plus, plus, moins.

Ces cinq minutes ne s’achèveront elles donc jamais ? Les secondes s'écoulent, quatre minutes cinquante-neuf... Cinq minutes. Enfin ! La trentenaire prend une grande inspiration, s'assied sur la méridienne et prend le bâtonnet.

Elle ose à peine le regarder. Elle sent qu'il est là. Son « Coca light » quotidien lui a semblé tellement atroce ce matin. Cela ne peut être que ça. L’occasion d'arrêter ? Elle esquisse une moue amusée. Combien de fois a-t-elle dit qu'elle arrêterait le Coca ? Des centaines. Non, elle n’arrêtera pas. Pas cette fois-ci. Elle regarde le test. Plus, plus.

Un grand sourire illumine ses yeux mordorés. Léna regarde le témoin avec davantage d'attention. C'est un plus, tout ce qu'il y a de plus. Elle se vautre, dans un soupir de contentement, au fond de son canapé.

Songeuse, elle contemple le sixième arrondissement de Lyon qui s'étend à ses pieds. Une certitude l’étreint : cette grossesse sera un véritable bonheur.

Pas de nausées, de diabète, d'hypertension, de vomissements ni de prééclampsie. Rien. Il lui semble impossible de faire pire que la précédente. Elle est heureuse et confiante. L'avenir s'annonce radieux.

La jeune femme reste un moment allongée au fond de son canapé, à sa place près de la fenêtre. C'est sa place !  L'empreinte de ses fesses s’est imprimée dans la méridienne. Elle aime cet endroit qui lui permet de rêver confortablement, en regardant la ville s'étendre à ses pieds. Elle peut voir Antoine s'activer en cuisine et son petit garçon faire des allers-retours entre le salon et sa chambre.

Il s’agit du lieu le plus stratégique de l'appartement. Nul n'a l'idée de le lui prendre. Si par mégarde un individu se risque à s’y asseoir, il se lève dès qu’elle entre dans le salon. Elle n'a rien à dire.

Les choses se font automatiquement. Dans ce coin de canapé, il y a son odeur, sa signature génétique.

Elle réfléchit un instant à tout ce qu'implique ce plus. Tout va s’enchaîner : les prises de sang, l'inscription en maternité, les annonces aux uns et aux autres. Dans sept à huit mois, ce petit bébé pointera le bout de son nez. Ils seront quatre désormais, le cliché de la famille nucléaire française.

Elle fronce les narines. Les stéréotypes lui glacent le sang. Ils sont le fruit de statistiques et de calculs simplistes. Elle ne peut concevoir que la vie, l’amour et le bonheur puissent être chiffrés, mis dans des cases. C'est comme mesurer du chaud avec du froid : cela lui semble absurde. Toute sa vie, elle a contré les statistiques et fait la nique aux calculs. Elle a passé son temps à faire exactement l'inverse de ce qu'on attendait d'elle. Un grand sourire éclaire son visage. Oui, vraiment, elle vient de passer plus de la moitié de son existence à être là où on ne l’attendait pas. Elle a toujours aimé ça. Elle a fini par lasser tout le monde. Personne ne l'attend plus nulle part. Elle est libre, enfin, de devenir elle-même.